Hospedaje Solange

Solange tiene más de 60 años a simple vista, sin embargo, no dice su edad en voz alta. Respeta a una dama como yo, me dice cuando le pregunto por su edad. Ella es dueña de una casa de hospedaje a quien le puso su nombre, para no olvidarse, me comenta entre risas. Me ofrece un cuarto compartido con otros tres desconocidos y le digo que genial, que esa era mi idea en este viaje. Son nueve días los que estaré por allá y si me molesta algo pues me iré a un hotel para alquilar un cuarto individual, total, la cuenta la paga mi cliente. Juan José, uno de mis compañeros de cuarto, le pregunta a Solange si es que se anima a correr tabla con ellos. Ella haciéndose la escandalizada le dice: respeta a una dama como yo.

seguir leyendo »

Desamor y genocidio

No es un día normal. No me siento bien. Hace frío en mi cuarto, como casi siempre. Enciendo el televisor. No sé por qué lo hago, ya que no escucho. Solo veo. Ayer, luego de más de un año de estar a mi lado, Rosa Matías terminó conmigo. No la culpo. Total, sé que no estoy a su altura. Ella se merece a alguien mejor que yo. A lo lejos, escucho que 11 policías han sido torturados hasta morir en Bagua, un poblado alejado de la selva peruana. No entiendo, desde mi posición de herido de guerra en los campos del amor, el por qué de su desesperación. Me preguntan si quiero tomar desayuno y digo que no. Solo quiero ver a Rosa.

seguir leyendo »

Pesadilla en 3D

Karen, mi amiga de años, supo que fue un error. Le dije que no quería ir, pero insistió. No tengo novio, así que me acompañarás, me dijo. Y yo, cual aburrido, le dije que tenía fiebre, y que era muy posible que tenga la AH1N1, ya que recién había llegado de México. Le mentí. No me sentí bien al hacerlo, pero el solo hecho de pensar que estaré al lado de sus amigos me da salpullido. Me aburren sus amigos. El mal gusto de Irene, la dueña del depa donde hacen sus reuniones, quien siempre nos hace ver películas de terror… eso no lo puedo soportar. La última vez me obligaron a ver Pesadilla en no sé dónde mierda, con Freddy Kruger. Pero además de eso tengo que soportar al muy tarado de su novio quien siempre cuenta chistes estúpidos luego de fumarse un porro de marihuana en su balcón, así que esta vez no podía ser diferente.

seguir leyendo »

El buitre y la ética

R, mi alumna, cree que estoy equivocado. No lo he dicho en voz alta, pero creo lo mismo que ella piensa, sin embargo me mantengo, estúpidamente, en mi posición. Debo hacerlo. Total, así aprendí y así creo que ella aprenderá. Estoy en las últimas clases del curso de Fotografía y todo se ha desarrollado bien. La clase de Ética, no obstante, está llena de estas cosas que conforman el conflicto, la discrepancia y, a veces, uno se queda, para siempre, con el letrero de imbécil colgado en el cuello.

seguir leyendo »

Cambios deseados, temores naturales

Mañana será un día especial para mí. Mañana, miércoles primero de abril del 2009, será un día que recordaré, calculo, por mucho tiempo (por no decir para siempre), por ser un día tan especial como creo que es. No sé por dónde empezar este relato que cada vez se me hace más pesado e insospechadamente incorrecto. Y lo hago porque, la verdad, estoy algo temeroso, nervioso, ansioso y hasta, porque no, de una forma rara: orgulloso. No sé, repito, cómo empezar este relato. Se me antoja iniciar por la parte más querida de esta historia y que, al parecer, es culpable de lo que me pasará el día de mañana: Crónicas de Pollada, mi blog.

seguir leyendo »

Luciana y su lado oscuro

Me mintió. Me miró a los ojos como yo lo hacía con ella y, sin parpadear, me mintió. No sé si lo hacía para compensar algún daño que seguramente le hice, pero así es: me mintió. Ella sabía que me dolería. Ella sabía que me jodería. No me gustan tus tallarines, me dijo y yo, sabiendo que me engañaba, sonreí. Luciana y yo compartimos el mismo departamento desde hace unos meses. Su novio un elegante jovencito de Telefónica del Perú, la visita casi todos los días y, prácticamente vive con ella. Yo encantado porque nos ayuda con el alquiler del depa pero a quien no le hace nada de gracia es a Rosa, mi novia, ya que tiene que soportar los alaridos sexuales de nuestros vecinos cada vez que Roberto se queda en casa a dormir con Luciana. Sin embargo, cada vez que nos quedamos solos, Luciana y yo nos turnamos para cocinar. Y hoy cociné tallarines.

seguir leyendo »

Son solo cinco años

Hay relatos más babosos que otros, y es que hay motivos para que lo sean. Este, ahora mismo, me doy cuenta que será un relato muy baboso. Y se me antoja escribirlo antes que empiece la semana en el que estaré más baboso aun. Ahora, ¿a qué llamo baboso? Pues a todo lo que te produce baba. Esa baba que muchos de ustedes conocen y otros, no tan afortunados, no saben de qué diablos les hablo. Me da flojera (en realidad es pura táctica) de explicarlo en este primer párrafo, sin embargo, quiero decir en voz alta que ¡yo sé lo que hice hace cinco años!

seguir leyendo »

Like a virgin

Marlene tiene 28 años. Tiene, además, un perro llamado Gato. Marlene es la guionista de un programa infantil de un conocido canal de televisión. Ella quería ser escritora pero, en vez de eso, la vida la llevó a escribir los diálogos de los niños que conducen este programa. La vida, a veces, es una mierda, piensa. Sin embargo, no se queja ni hace pucheros ya que le pagan muy bien por hacer guiones simples y limpios. Marlene, no tiene novio. Marlene está enamorada de un camarógrafo del canal: Ernesto. Él no se da cuenta ya que, a pesar de ser guapo, no es muy listo. Marlene no tiene ropa de baño. Marlene no tiene minifaldas. Marlene no tiene sexo. Marlene tiene 28 años y, en toda su vida, nunca ha tenido sexo.

seguir leyendo »

Nueve días y siete noches

Una de las cosas que incomodan cuando no se escribe continuamente en el cuaderno (llámese blog) es que las anécdotas e ideas que uno piensa o vive en su momento y se cree que son buenísimas para narrarlas, pues se pierden o difuminan con el transcurrir de los días. Y eso está mal, claro está. Hay varias cosas que uno quisiera narrar con la misma intensidad como cuando uno recién ha dejado de vivir esas situaciones subliminales y únicas. Pero claro, la idea es contarlas cuando uno recién está embobado. Cuando uno se siente, de alguna forma muy idiota, salido de un pequeño sueño. Ya pasadas varias semanas luego de todo, como que el chiste ya fue, ¿no creen? Ya lo pasado, pues pasado es. Sin embargo, y esto me resulta un poco tentador, acabo de recibir un mail cariñosísimo por mi cumpleaños. Mail que me hizo recordar todo lo que pasé en los últimos días del enero pasado

seguir leyendo »

Crónicas de pollada punto com

Señoritas, caballeros… sean bienvenidos. Crónicas de Pollada se mudó y ahora, como verán, tiene su propio dominio, como debe ser. El diseño de este blog (que, a mi pedido, es un híbrido de Orsai y los blogs del Comercio) se lo debo a los chicos de Inventarte como Diego Lerma, liderados por Javier Albarracín, a quienes agradezco por su paciencia y buen trabajo. No hay mucho que decir, sin embargo, pido disculpas por el tiempo que dejé de postear y es que las labores personales y el proceso de construcción del diseño de esta página y la de mi galería fotográfica, duró más de lo pensado.

Si husmean un poco por Crónicas de Pollada encontrarán un link en el menú llamado “Portafolio” en el que podrán ver algunas de mis fotos que, durante mi vida laboral como reportero gráfico en los distintos medios, he podido captar. No puedo decir que es un gran trabajo. No puedo decir que es mi mejor trabajo. Tampoco puedo decir que es EL trabajo. Pero allí está: la página limpia. Sin usar. Pitita. Lista para que ustedes y su buen ojo puedan degustar. No les he puesto ningún Copyright, tampoco ningún sello de agua que ensucie la imagen. Me parece ridículo pensar que alguien pueda hacerce millonario con algunas de mis fotos o pueda hacer, con su uso, algo que yo no desee. Úsenlas. Cópienlas. Publíquenlas. Hagan lo que deseen. Pero si con algunas de mis fotos hacen algo de dinero, no sean tan malos en no decirme cómo lo hicieron.

Aquí no hay reglas. Solo un estúpido aviso legal que nadie debería leer. Trato de ser una persona seria. Lo juro. Trato de ser el hijo que mi padre quiere. Pero no puedo. La seriedad es parte de una cojudísima madurez que me es esquiva desde que tengo uso de razón. Y, saben qué, tampoco me importa tenerla, ya que así me siento muy bien. Aquí no hay reglas, repito. Solo hay un poco de mi estúpido corazón derramado en esta sábana blanca. Señoritas, caballeros… sean bienvenidos.