Edipo sigue siendo el rey

No sé si esto les pasa a los que ahora pululan en base tres, pero recuerdo que yo, de niño, quería ser congresista. Claro, en esas épocas era senador o diputado. No sé, repito, si esto le sucede a todos los de base tres, pero yo babeaba con lo bien que hablaba mi padre de tal o cual político; claro, los políticos de ahora son muy, pero muy diferentes a los de antes (¿me explico?). Salvo Javier Valle Ristra y uno que otro más, el resto, pues, no creo que estén a la altura de lo que significa formar parte del legislativo. Antes, como él habían muchos. Pero ya no. Antes, los debates eran hermosos. Hipnóticos. Bélicos, pero hermosos. Para mi padre era escuchar a Mozart. Era un continuo y recurrente acto de placer. Y sí pues, yo de niño quería ser Senador.

Y claro, fui fotógrafo y todo se fue a la mierda. Sin embargo, antes de eso recuerdo que quería ser profesor, por mi madre. Veía cómo se reía con sus alumnos. Cómo les llamaba la atención con autoridad y la veía importante. Esplendorosa. Sabia. Única. Era mi madre y yo estaba orgulloso de ella. Sin embargo, cuando le comenté sobre mis intenciones de emularla pues se espantó. No, me dijo, los profesores sufrimos mucho. Y bueno, con esa explicación asesinó a ese pequeño Edipo que habitaba dentro de mí. Incineró mis deseos de pararme frente a varios alumnos. Destrulló mis fantasías de docente.

A lo que voy es que dentro de mis pantalones habita un figureti. Una persona que desea, sin decirlo, que le presten atención. Oídos. Ojos. Y claro, admiración. No sé si se dan cuenta, pero ser senador y ser profesor, salvando oceánicas distancias, no son tan disímiles. Al menos la esencia, o sea, los motivos por los que quise adueñarme de esa carrera, son los mismos: personas escuchando lo que hablo. Sí pues, soy un figureti.

Cuando llegaba a Epensa, empresa donde trabajaba, no solo saludaba a cada uno de los trabajadores de mi diario (Correo) si no a los de los otros cuatro diarios también. Y no por un tema de educación como mi buena amiga Gisella San Miguel me dijo, si no por que me encanta el roce. La interacción. Saber que la otra persona me escucha. Me encanta adular. Preguntar cómo estás. Desear lo mejor. Aparentar ser educado cuando no lo soy. Eso. Y fácil, justamente eso, es parte de mi ‘atractivo’, si es que lo tengo. Es parte de mi esencia.

Lo que quiero decir, es que me encanta vivir este tramo de mi vida. Mi etapa de profesor. Claro, es lo que yo quise cuando intenté emular a mi madre. Sin embargo, la cosa va más allá. Y es que no soy profesor de matemáticas. Ni de historia. Ni de cosmetología, como me dijo en broma Roberto Poma, un amigo. Soy profesor de fotografía. ¿Cuál es el detalle?, el detalle está en que justo soy fotógrafo. Y enseño lo que sé a la perfección, primer lugar.

Pero en segundo lugar, y esto es lo más importante, es que en las clases teóricas muestro fotos con tal o cual detalle técnico… y muchas de esas fotos son mías. O sea, muestro mi trabajo. Un trabajo no de hace dos días. Un trabajo de muchos años. Y claro, lo que voy a decir es políticamente incorrecto, pero bueno, he tenido la suerte y el talento de hacer un buen trabajo. No es lo máximo. No soy Chambi. Pero de que es bueno es bueno. Y ver que tu profesor enseñe su trabajo y en base a ello te enseñe, genera una estela constante y pronunciada de respeto. De admiración. Seguramente de crítica también. Pero igual es respeto.

O sea, soy un breve senador. Soy un profesor. No titulado, claro. Pero sí preparado. Y bueno, estoy tranquilo. En realidad estoy más que tranquilo. Estoy feliz de vivir esta etapa. Y quiero que sea por mucho tiempo, claro. A lo que voy es que me encanta escribir… pero ya no como antes. No le dedico a cada letra el amor que le dedico a cada clase. No, no, no. Ya no. No le dedico a cada letra el amor que le dedicaba antes. Y eso me lleva a una realidad que no quiero pasar por alto: y es que creo que Crónicas de Pollada, mi blog, mi querido blog, pues tendrá que cerrar. Ya no escribo con el mismo amor de antes. Ya no escribo con la misma frecuencia de antes. Unos amigos me recomendaron no cerrar y escribir de vez en cuando, como lo hago. No lo sé. Pero creo que el amor va de la mano con la fidelidad. Y la vocación no admite sacadas de vuelta. O eres feliz haciendo tu trabajo o trabajas como una mierda, así de simple. Y mi pollada merece respeto. Un respeto que no ha sabido mantener.

Uno se descubre. Se redescubre. Tengo 33 años y me gusta, desde ahora, ser profesor. Lo chistoso es que me inspira a tomar mejores fotos. A agarrar una mochila y hacer los reportajes que nunca pude hacer. A hacer las fotos que nunca realicé. A viajar como nunca antes lo hice. Y mostrarlas en mi clase de diafragma. En mi clase de fotoperiodismo. En mi clase de retrato y moda. Quiero ser un mejor fotógrafo para ser un mejor profesor. Y mi blog no está en ese proyecto de vida. Publicaré mi libro, eso es un hecho. Pero creo que el blog, tarde o temprano, cerrará. No ahora. No mañana. No el próximo mes. Pero cerrará.

A veces llega un mes entero que no escribo nada. Y me siento presionado. Tenso. Con una responsabilidad que uno no desea tener. Y en esta vida, que muchas veces parece corta, pues la misión es ser feliz. Y yo, al menos en el área profesional, lo soy. Y no quiero que eso varíe. Y así como El Che murió por sus ideales, pues yo también moriré con los míos. Cojudo, ¿no?, pero feliz. ¿Acaso uno no tiene porque seguir sus impulsos de felicidad? Claro, cuando digo que moriré en lo mío, no es gratuito. Tampoco es novelesco. Y es que es sabido que a los profesores no les pagan mucho.

Y es por eso que no rechazo ninguna oferta de trabajo. Pero ojo, eso es trabajo. Hace poco me llamaron para una conferencia sobre no sé qué en el que me iban a pagar un dinero simpático por una sola hora de trabajo. Y claro, lo hice… pero me sentía asfixiado. Como dentro de un terno. Pero lo hice y cobré. Hace poco un colega me llamó para escribirle una crónica sobre el cambio generacional del voleibol peruano y también lo hice. Pero después otro amigo del Scotiabank me llamó para darle clases de fotografía a una de las jefas del banco. Y yo, entusiasmado, petrificado y más emocionado sigo esperando como imbécil a que la chica esta me llame. Y me va a pagar solo 20 dólares la hora. ¡Y no me llama hasta ahora! Y seguro que cuando encuentre este texto ya no me llamará, así que la insulto de una vez: ¡maldita bruja, llámame!

Lo que quiero decir es que me gusta más enseñar que hacer las otras actividades que realizo y con los que me gano la vida con creses. No digo que no me llamen los que me proponen otros trabajos. No, no, no. Síganme llamando, por favor. Los necesito. Mi hijo los necesita. Llámenme… o mejor no me llamen y déjenme ser feliz.