Escena 1: Erika y Enrique
Erika siente un cosquilleo en la oreja izquierda. Se acaricia la piel con delicadeza y cree que ese comezón es una señal divina que previene a una buena velada. Llega puntual y ve que Enrique, tan serio él, ya está presente. Sonríe con demasiada efusividad y él solo levanta las cejas. Enrique cree que ella solo está con él por su empleo y por su dinero. Siempre tarde, le dice él. Siempre temprano, le contesta ella. Después de hacer una mueca de molestia, llama con un solo tronar de dedos a la mesera. A Erika le incomoda la pedantería de Enrique y solo continúa con él por el miedo a quedarse sola.
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Hace poco fue la clausura del año académico en El Instituto Peruano de Arte y Diseño IPAD, donde soy profesor. En este, mi primer año enseñando lo poco que sé de fotografía, he conocido a muchos alumnos que llegaron entusiasmados y se fueron, creo, más. He tenido una gama increíble de perfiles: desde jovencitos hasta jubilados y desde ingenieros hasta empresarios. Y muchos extranjeros también que comprobaron que, a parte de la comida, el Perú puede exportar también profesores (sonrían). Sin embargo, aprovechando que llega Navidad y uno se siente más tarado de lo normal, quisiera dedicar este post a una alumna.
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Hace muchos años, cuando era niño, fui a la final del campeonato nacional y, coincidencias de la vida, fue la misma final que se jugará en unos días. Como ya conté en un viejísimo post, esa noche de verano lloré como todo hincha desconsolado en Sur al ver a los capitaneados por Roberto Martinez dar la vuelta olímpica en mi cara. Luego, al pasar los años, esa misma final se repitió y, para variar, el resultado fue el mismo: esta vez un irracional tres a cero a favor de los cremas (con un blooper alucinante que protagonizaron el finado Sandro Baylón y el colorido e irresponsable portero Christian Del Mar). Ahora, luego de hiperinflaciones y dictaduras, la final soñada vuelve a repetirse y, la verdad, creo que el campeón nuevamente tendrá plumas.
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No sé si esto les pasa a los que ahora pululan en base tres, pero recuerdo que yo, de niño, quería ser congresista. Claro, en esas épocas era senador o diputado. No sé, repito, si esto le sucede a todos los de base tres, pero yo babeaba con lo bien que hablaba mi padre de tal o cual político; claro, los políticos de ahora son muy, pero muy diferentes a los de antes (¿me explico?). Salvo Javier Valle Ristra y uno que otro más, el resto, pues, no creo que estén a la altura de lo que significa formar parte del legislativo. Antes, como él habían muchos. Pero ya no. Antes, los debates eran hermosos. Hipnóticos. Bélicos, pero hermosos. Para mi padre era escuchar a Mozart. Era un continuo y recurrente acto de placer. Y sí pues, yo de niño quería ser Senador.
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Tres de la tarde de un día gris. Verónica sale a almorzar. A su jefa la incomoda verla hablar por teléfono con su novio, así que aprovecha para llamarlo mientras decide ir a un lugar más alejado para comer. Luego de prometerle ir al cine más tarde y decirle que lo extrañaba, le cuelga. Verónica tiene 23 años y dos gatos, sin embargo, cuando empiece a vivir con Alex, se comprará otro. Al pedir sus ensaladas y el trozo de pescado al vapor, enciende su iPod. Le incomoda el roce casual que hace el mesero con sus manos a su brazo y hace una breve mueca de asco. Verónica tiene ojos verdes y un jean azul.
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Solange tiene más de 60 años a simple vista, sin embargo, no dice su edad en voz alta. Respeta a una dama como yo, me dice cuando le pregunto por su edad. Ella es dueña de una casa de hospedaje a quien le puso su nombre, para no olvidarse, me comenta entre risas. Me ofrece un cuarto compartido con otros tres desconocidos y le digo que genial, que esa era mi idea en este viaje. Son nueve días los que estaré por allá y si me molesta algo pues me iré a un hotel para alquilar un cuarto individual, total, la cuenta la paga mi cliente. Juan José, uno de mis compañeros de cuarto, le pregunta a Solange si es que se anima a correr tabla con ellos. Ella haciéndose la escandalizada le dice: respeta a una dama como yo.
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No es un día normal. No me siento bien. Hace frío en mi cuarto, como casi siempre. Enciendo el televisor. No sé por qué lo hago, ya que no escucho. Solo veo. Ayer, luego de más de un año de estar a mi lado, Rosa Matías terminó conmigo. No la culpo. Total, sé que no estoy a su altura. Ella se merece a alguien mejor que yo. A lo lejos, escucho que 11 policías han sido torturados hasta morir en Bagua, un poblado alejado de la selva peruana. No entiendo, desde mi posición de herido de guerra en los campos del amor, el por qué de su desesperación. Me preguntan si quiero tomar desayuno y digo que no. Solo quiero ver a Rosa.
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Karen, mi amiga de años, supo que fue un error. Le dije que no quería ir, pero insistió. No tengo novio, así que me acompañarás, me dijo. Y yo, cual aburrido, le dije que tenía fiebre, y que era muy posible que tenga la AH1N1, ya que recién había llegado de México. Le mentí. No me sentí bien al hacerlo, pero el solo hecho de pensar que estaré al lado de sus amigos me da salpullido. Me aburren sus amigos. El mal gusto de Irene, la dueña del depa donde hacen sus reuniones, quien siempre nos hace ver películas de terror… eso no lo puedo soportar. La última vez me obligaron a ver Pesadilla en no sé dónde mierda, con Freddy Kruger. Pero además de eso tengo que soportar al muy tarado de su novio quien siempre cuenta chistes estúpidos luego de fumarse un porro de marihuana en su balcón, así que esta vez no podía ser diferente.
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R, mi alumna, cree que estoy equivocado. No lo he dicho en voz alta, pero creo lo mismo que ella piensa, sin embargo me mantengo, estúpidamente, en mi posición. Debo hacerlo. Total, así aprendí y así creo que ella aprenderá. Estoy en las últimas clases del curso de Fotografía y todo se ha desarrollado bien. La clase de Ética, no obstante, está llena de estas cosas que conforman el conflicto, la discrepancia y, a veces, uno se queda, para siempre, con el letrero de imbécil colgado en el cuello.
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Mañana será un día especial para mí. Mañana, miércoles primero de abril del 2009, será un día que recordaré, calculo, por mucho tiempo (por no decir para siempre), por ser un día tan especial como creo que es. No sé por dónde empezar este relato que cada vez se me hace más pesado e insospechadamente incorrecto. Y lo hago porque, la verdad, estoy algo temeroso, nervioso, ansioso y hasta, porque no, de una forma rara: orgulloso. No sé, repito, cómo empezar este relato. Se me antoja iniciar por la parte más querida de esta historia y que, al parecer, es culpable de lo que me pasará el día de mañana: Crónicas de Pollada, mi blog.
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Luis Iparraguirre
Nací el 15 de febrero del 76. Estudié comunicaciones en una viejísima universidad para luego pasar a ejercer el fotoperiodismo en distintos medios de la capital. Me sospecho un tipo poco sociable, olvidadizo crónico, flojo y, de vez en cuando, buen hijo y buen padre de mi único vástago. Mis amigos más cercanos no saben que tengo un blog. Otros, más lejanos y perdidos, me abrazan por medio de sus comentarios. Ahora, me dedico al fotoperiodismo en un conocido diario limeño. Amo el pisco. La buena música. El cine. Las letras de Vargas Llosa. Y mi blog, donde deposito numerosas narraciones que le dan vida y forma a Crónicas de Pollada.
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