Y si la vida se acaba mañana, desearía verte solo por un momento. Sostenerte por la cintura. Rozar mis dedos en tus labios. Acercarme a tu cuello y oler los olores de tu jabón. Cubrir tu mentón con mi nariz y besarte lentamente mientras aprisiono tu espalda. Escuchar el sonido de nuestros dientes mientras chocan y estallar cuando mi lengua descubra la tuya. Morderte despacio el labio superior… el inferior. Acariciarte la nuca y percatarme de la suavidad de tus manos para luego separarme y ver cómo tus ojos se desvían al placer… si la vida acaba mañana me encantaría hacerte el amor… por única y última vez.
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Es un gran día y, la verdad, no me apetece callar tanta satisfacción. Mario Vargas Llosa, nuestro escritor, ha ganado el Nobel de Literatura y, con ello, se hace justicia al mejor escritor vivo de nuestra época. Siempre lo dije y no desde ahora, él es el narrador en español más importante de las últimas décadas. Está por encima de muchos. Sin embargo, lo que más me alegra es que se lo den siendo fiel a la persona que es: un liberal ortodoxo y amante de la libertad. En su obra siempre se lee a un ser sincero y apasionado. El uso del lenguaje es simple, envolvente y directo. Sus dramas son paralizantes y su humor se resume en contar historias ‘reales’ y de la vida cotidiana, sin caer en el cliché y las cursilerías en los que normalmente caemos las distintas personas que estamos acostumbradas a escribir. Vargas Llosa, más allá que sus posturas políticas crispen los pelos a más de uno, es el peruano más ilustre en el presente (lo siento, Pérez de Cuellar). Créanme, esto es una fiesta nacional y todos debemos de festejar.
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Sé que me quieres. Sé que, de alguna manera, me extrañas. Lo sé porque no me vas a dejar ganar. Sé que te interesa lo que hago y lo que no hago. Y, sabes qué, en el fondo me gusta. Me gusta mucho que estés detrás de mí. Pendiente. Alerta. Gastas mucho dinero en mí. Como si estuvieses obsesionada. Admito que me gustan las mujeres de tu edad. Pero tú me gustas mucho más. Y me gustas porque eres inteligente. Astuta. Tanto como yo. Y es por eso que te gusto. Y es por eso que me investigas. Y es por eso que te encantaría tener mi computadora a tu merced. De solo pensar las conversaciones que debes tener sobre mí, me excita de sobremanera. Quisiera que nunca me olvides, porque yo nunca lo haré. Son solo décimas, mujer. Solo décimas. No me odies. Sin embargo, sé que tu odio será tanto que llegarás a amarme como yo lo hago. Tanto así que me encantaría darte un beso. A solas. Nadie se enterará. Ya no gastes dinero contratando gente estúpida que lo único que provocas es ser más predecible. Llámame. Anda, acércate más y bésame, que no te rechazaré.
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- A veces escoger resulta sencillo. Si algo te agrada mucho y tienes algo que no te agrada del todo, pues la elección es fácil. Al menos para nosotros, los hombres, es fácil.
- Por supuesto, para nosotras también.
- Si te diera a escoger entre mi cuerpo desnudo y un asado de tira, ¿Qué escoges?
- Ay, mi amor, esa pregunta es facilísima de responder.
- Lo sabía, en verdad, siempre lo supe.
- Y con huesito es más rico todavía.
Conversación con Rosa en la que destruyó todo lo que pensaba sobre su cariño hacia mí. Una pena, igual el asado de tira con huesito es increíble.
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Cuando las fuerzas se van. Cuando decides entregarte al poder del lado oscuro. Cuando te das cuenta que todo era una farsa. Cuando descubres que las sonrisas eran inventadas. Cuando te das cuenta que la mentira y el engaño son las armas con las cuales puedes vivir bien en una sociedad donde el dinero es lo más importante. Cuando el amor es una utopía. Cuando empiezas a protegerte. Cuando ya no te entregas como te entregabas. Cuando la felicidad no es solo un troncho de marihuana si no también un salario mensual. Cuando la amistad es solo un pacto pasajero entre traidores. Cuando te da vergüenza decir “te amo” por teléfono o por el chat. Cuando ya no te interesa ayudar a quien puedes ayudar. Cuando te das cuenta que nunca debes confiar en nadie. Ni en una mirada linda. Ni en un saludo cordial. Ni en un mensaje de texto. Ni en un amigo a quien tú creías sincero. Ni en un aprendiz. Ni en un maestro. Cuando te das cuenta que la vida no es como tú pensabas, pues allí recién eres adulto.
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Si pudiera vivir nuevamente mi vida.
En la próxima trataría de cometer más errores.
No intentaría ser tan perfecto, me relajaría más.
Sería más tonto de lo que he sido, de hecho
tomaría muy pocas cosas con seriedad.
Sería menos higiénico.
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Los amigos de la adolescencia son a quienes más extraño. Ellos se colaron dentro de mí y no me molesta. Me encanta que así sea. Muchas veces, al salir del trabajo y al pasar cerca de la casa de alguno de ellos, me lleno de un sentimiento muy similar a la nostalgia. La cantidad de risas y lágrimas son los motivos que hicieron de ellos, amigos del alma. Amigos con derecho a todo. Amigos para la eternidad, así estemos alejados por el trabajo, la familia y el estrés. Amigos que, llenos de pueriles borracheras y cantos de boleros, hicimos de esa palabra llamada amistad, algo más que un barco frágil de papel (no te ofendas, Alberto Cortez). Historias que no contaré. Historias que llegan a mí con mucha naturalidad. Esta es, sin embargo, una pequeña anécdota que arranqué del olvido.
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Empezaron las matrículas en el colegio de Cristian, mi hijo. Veo a muchos niños que se esconden de sus padres y juegan entre sí como una oda a la alegría. Me encanta ver jugar a los niños. Claro, si mi hijo está allí, mejor. Me gusta verlos jugar porque me veo reflejado en ellos. Cuando yo era niño (no hace mucho, no se burlen), pues era muy juguetón. Arañaba la travesura y el delito de baja intensidad. Sin embargo, no siempre fui así. No siempre fui el primero que lanzaba los globos de agua o el primero en salir al recreo. No. Antes, en el colegio La Merced, donde estudié primaria, era un niño abstraído. Tímido. Huevón. Ahora, que matriculo a mi hijo y este no sé dónde se ha metido, pues recuerdo a mi colegio de primaria y recuerdo, también, a Romina San Martín.
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Siente la humedad en su frente y se limpia el sudor con la mano izquierda. Lleva tres horas caminando sin tener claro adonde ir. Levanta la mano para pedir unas monedas pero, esta tarde, las muestras de cariño escasean. Toca la ventana de un automóvil pero el chofer no le hace caso: está discutiendo con la mujer que lo acompaña y, mientras ella llora, él sigue gritando. Luego se ayuda con sus blanquísimas manos para poder ver, a través de la luna polarizada, a una mujer hablando por teléfono. La señora baja la luna de su ventana y le da veinte céntimos de sol. Liliana sigue su camino cuando cambia la luz del semáforo y pierde su mirada entre empanadas y bizcochos. Liliana tiene ocho años.
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Hace muchos años, menos de la mitad de los que ahora tengo, mi vida era un baile. Catorce o quince años, seguro me equivoco. Pero aun siento esos aplausos. Aun recuerdo esas largas tardes de verano ensayando en el asfalto con los inmensos parlantes de un equipo de sonido que perteneció a mi abuela. Todavía lo recuerdo. Estas letras no tenían que ser escritas, pero aquí están: para que un puñado de famélicos niños vuelvan a bailar como lo hicieron. Para que los recuerden. Para que, de una poética manera, sigan practicando en el asfalto… Esta es la inédita historia de Los Keyser.
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Luis Iparraguirre
Nací el 15 de febrero del 76. Estudié comunicaciones en una viejísima universidad para luego pasar a ejercer el fotoperiodismo en distintos medios de la capital. Me sospecho un tipo poco sociable, olvidadizo crónico, flojo y, de vez en cuando, buen hijo y buen padre de mi único vástago. Mis amigos más cercanos no saben que tengo un blog. Otros, más lejanos y perdidos, me abrazan por medio de sus comentarios. Ahora, me dedico al fotoperiodismo en un conocido diario limeño. Amo el pisco. La buena música. El cine. Las letras de Vargas Llosa. Y mi blog, donde deposito numerosas narraciones que le dan vida y forma a Crónicas de Pollada.
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